cuerpos destilan tristezas
fugitiva de los días
condenada espera
la nariz tapada, la boca también
bosques en penumbras
selvas oscuras
ojos más que abiertos
insomnio irritante
el sol que no sale
dolores ajenos
felicidades muertas
la luna vigila
demasiada luz
hartante cansancio
se cierran los ojos
perdida en tinieblas
en noches enteras
ni alcohol
ni pastillas
piel desnuda
grita
se ahoga
destino unitario
los pares no existen
siempre hay intereses en las entrelíneas
se torna vulgar lo incondicional
rarezas alunizan y cavan muy hondo
palabras que calan palabras
la belicosidad se acerca.
que fugaz fue tu pasaje en mi vida
pequeño ser
vestido gris
tenías hambre
tenías frío
tenías sueño
acurrucada en mis piernas
ronroneabas temblorosa
bendito ser, necesitabas cariño
solo unas horas estuvimos
y transcurrió toda una vida
bendito parque...
Maldita Avenida
pequeño cuerpo surcado por ruedas
huesos y excrementos a la vista
quedaste inmóvil, adormecida, inválida
hasta tu ultimo suspiro
luchaste por tu vida
(cosa que yo no podría)
me clavaste los colmillos
sabías de mi ayuda al veterinario
para tu sacrificio
sangraron dos agujeros de mi palma
mi sangre se confundió con la tuya
sobre el pelambre gris muerte
el émbolo de la jeringa...
me impresionó
el abrupto pasaje de la vida a la muerte
tus ojos iluminados se fueron cerrando
tu piel se encogió, parecías momia
las manos llenas de sangre...
los ojos llenos de lágrimas...
y yo un trapo de piso con una curita.
Hay días en que me abandono,
me dejo sola entre la multitud inanimada
En algunos días así necesito estar...
En fantasma de mi sombra me convierto
Un impulso extraño me lleva a la deriva
Y yo me dejo, me dejo sola.
A veces un ángel me observa, a veces me guía
Me gusta el ángel... que antes era mi demonio.
Ahora restaura mi alma, antes destruyó mi cuerpo.
Algún día seremos libres...
Hay días en que me abandona, me deja sola.
Y otro impulso extraña me lleva a la deriva
Yo me resisto, hago todo lo posible pero siempre me gana.
A veces un demonio me observa, me ordena lo que intento no cumplir
Me gusta el demonio que destruyó mi cuerpo, que antes era mi ángel
Ahora restaura lo que el ángel destruyó.
Y algún día seré libre...
Me gusta el ángel y el demonio
porque se camuflan y me engañan
Hay días y días de incertidumbre...
Noches y noches de insomnios...
Me abandono, me dejo sola entre la multitud inanimada.
-¿A dónde vas?
- Hacia el cementerio de flores
- Y, ¿puedo ir con vos?
- No
- ¿Por qué?
- Porque nunca fuiste una. Pero hay otros a los que podrías ir...
- ¿Y me acompañarías?
- Nunca
- ¿Por?
- Porque en soledad es la condición para los tuyos.
- Sos contradictoria, además de egoísta.
- Ves?
- Qué?
- No sos una
- Y por qué?
- Tu mirada está puesta en ellas. Y para serlo, hay que ser ciega, solitaria, valiente y jamás haber visto una.
Yo sí, porque huelo su putrefacción y he escuchado sus crujidos, cuando alguna vez las pisé. Y sobre todo... porque puedo imaginarlas sin haberlas visto nunca.
- Estás loca.
- No lo sé. Soy una criminal, arrepentida. Y el arrepentimiento en cada aurora es más intenso.
Por eso voy a éstas horas, para no olvidar las que imaginé.
- Estás re-loca.
- No más que vos. Yo las imagino y vos las juzgás sin haberlas olido ni escuchado.
Entonces... ¿ Por qué querrías acompañarme?
- Porque estoy oliéndote y escuchándote, para enterrarte luego.
- Si te dejo acompañarme... no sé quien enterraría primero a quien.
- Estamos hasta el cuello.
- Y el agua pronto nos pudrirá para que puedan olernos.
- Y luego el sol nos resecaría para que otras nos pisen...
- Me acompañás al cementerio?
- Mmm, no sé
Voltaire
Francia: 1694-1778
Historia de un buen brahmín. Cuento.
En el curso de mis viajes tropecé con un viejo brahmín, hombre de muy buen juicio, lleno de ingenio y muy sabio; además, era rico, y por lo tanto su juicio era aún mejor; pues, al no carecer de nada, no tenía necesidad de engañar a nadie. Su familia estaba muy bien gobernada por tres hermosas mujeres que se esforzaban por complacerlo; y cuando no se distraía con mujeres, se ocupaba de filosofar.
Cerca de su casa, que era bella, bien adornada y rodeada de jardines encantadores, vivía una vieja india beata, imbécil y bastante pobre.
Cierto día el brahmín me dijo:
-Quisiera no haber nacido.
Le pregunté por qué. Me respondió:
-Hace cuarenta años que estudio, y son cuarenta años perdidos; enseño a los demás y yo lo ignoro todo: esta situación hace que mi alma se sienta tan humillada y asqueada que la vida me resulta insoportable. He nacido, vivo en el tiempo y no sé lo que es el tiempo; me encuentro en un punto entre dos eternidades, como dicen nuestros sabios, y no tengo ni la menor idea de la eternidad. Estoy compuesto de materia; pienso, y jamás he podido llegar a saber lo que produce el pensamiento; ignoro si mi entendimiento es en mí una simple facultad, como la de andar o la de digerir, y si pienso con mi cabeza como cojo las cosas con mis manos. No solamente me es desconocido el principio de mi pensamiento, sino que incluso el principio de mis movimientos me es igualmente ignorado: no sé por qué existo. Sin embargo, todos los días me hacen preguntas acerca de todos esos mundos; y hay que responderlas; no tengo nada interesante que decir; hablo mucho, y después de haber hablado me quedo confuso y avergonzado de mí mismo.
"Lo peor es cuando me preguntan si Brahma fue producido por Visnú o si los dos son eternos. Dios es testigo de que no sé ni una palabra de todo eso, y bien que se ve por mis respuestas. '¡Ah, reverendo padre! (me dicen), explícanos cómo el mal inunda toda la tierra.' Mi ignorancia es igual a la de los que me formulan esta pregunta; a veces les digo que en el mundo todo va del mejor modo posible; pero los que se han arruinado o han sido mutilados en la guerra no me creen, y yo tampoco me lo creo; me retiro a mi casa abrumado por mi curiosidad y mi ignorancia. Leo nuestros antiguos libros y ellos espesan todavía más mis tinieblas. Hablo con mis compañeros: los unos me responden que hay que gozar de la vida y burlarse de los hombres; los otros creen saber algo y se pierden en ideas extravagantes; todo aumenta el sentimiento doloroso que experimento. A veces estoy a punto de caer en la desesperación cuando pienso que, después de tanto estudiar, no sé ni de dónde vengo, ni lo que soy, ni adónde iré, ni lo que será de mí."
El estado de este buen hombre me causó verdadera pena: nadie era más razonable ni más sincero que él. Comprendí que cuantos más conocimientos tenía en su cabeza y más sensibilidad en su corazón, más desgraciado era.
Aquel mismo día vi a la vieja que vivía cerca de su casa; le pregunté si alguna vez se había sentido afligida por no saber cómo estaba hecha su alma. Ella ni siquiera comprendió mi pregunta: en toda su vida nunca había reflexionado ni un momento acerca de una sola de las cuestiones que torturaban al brahmín; creía con toda su alma en las metamorfosis de Visnú, y con tal de poder tener de vez en cuando agua del Ganges para lavarse, se consideraba la más feliz de las mujeres.
Impresionado por la dicha de aquella pobre mujer, volví a visitar a mi filósofo y le dije:
-¿No le avergüenza ser desgraciado cuando a su puerta hay una vieja autómata que no piensa en nada y que vive contenta.
-Tiene usted razón -me respondió-; cien veces me tengo dicho que yo sería feliz si fuese tan necio como mi vecina; sin embargo, no quisiera semejante felicidad.
Esta respuesta de mi brahmín me produjo mayor impresión que todo lo demás; me examiné a mí mismo y vi que, en efecto, no quisiera ser feliz a condición de ser imbécil.
Propuse el dilema a unos filósofos, que fueron de mi misma opinión.
Y no obstante -decía yo-, hay una escandalosa contradicción en esta manera de pensar; porque, al fin y al cabo, ¿de qué se trata? De ser feliz. ¿Qué importa tener talento o ser necio? Todavía hay más: los que están satisfechos de cómo son, están muy seguros de estar satisfechos; los que razonan, no están tan seguros de razonar bien. Está, pues, bien claro -decía yo- que habría que aspirar a no tener sentido común, por poco que este sentido común contribuya a nuestra infelicidad. Todo el mundo fue de mi parecer, y sin embargo no encontré a nadie que quisiera aceptar el trato de convertirse en imbécil para vivir contento. De lo cual deduje que, aunque apreciamos mucho la felicidad, aún apreciamos más la razón.
Pero, después de haber reflexionado sobre el asunto, me parece que preferir la razón a la felicidad es ser muy insensato. ¿Cómo, pues, puede explicarse esta contradicción? Como todas las demás. Hay aquí materia para hablar muchísimo.
¿La hoja tiene que ser un acordeón? te pregunto y me decís que sí... suena absurdo, pero no más absurdo que éste acto de escritura, triste y melancólico, acompañado por una música vieja y decadente como yo.
Mi pasado me aprisiona, mi presente me detiene y mi futuro se pierde en la niebla de todas mis incertidumbres y las tuyas, lágrimas acumuladas, dolientes sensaciones de abandono, gritos ahogados, miedo de vivir, miedo a morir antes de haber nacido, no quiero tener memoria, no quiero escuchar sonidos dolorosos.
Ya supe que el amor no existe, me lo dijo una amiga, me lo dijo una enemiga, me lo dijo mi intuición, y mi corta experiencia... ahoguemonos en el río de La Calera.
Quiero saber cuanta cantidad de sangre derramarán mis ojos y cuánto durará ésta agotadora somnolencia. Sangre que a gotas agotas cada mirada, tristeza anestesiada junto al cadáver.
Me vuelven los aires del pasado, la música, los lugares, sensaciones y hasta me tropecé con mi primer auto, todo reformado pero esencialmene el mismo, una vida se perdió por mi culpa y eso no me lo perdono, me condeno siempre me condeno, y mi vida se ha convertido en una ruleta rusa en donde espero siempre el impacto, sin darme cuenta vendrá y no lo sentiré... ojalá no haga estragos.
Anhelo la caricia de la simpleza sobre mi rostro, cara de cerebro ya destruido, de alma plomiza.
El amanecer novedoso de la sonrisa.
Amorseco / Heptaedra-Insect
