Una gran maquina negra

Una gran máquina negra
...la poesía, que es una gran máquina negra...
P. De Rokha
señoras señores
sobre mi mano se posó
el cuervo que os devora la luz
la gran máquina negra que hurga
en bodegones llenos de ratas
en las oscuras faltriqueras
del eslabón perdido
en el degolladero de lo humano
que pende sobre las aguas del infierno
bajo el chiquero donde yacen vuestras catacumbas
vuestras nobiliarias ciudades
de átomos compactos
¡mierda compacta y sangre de mártires!
he encontrado niños abatidos
abuelos de ojos helados entre dos muertes
y esas enormes catedrales sin sangre
flotando bajo sus propios escombros
destilando gorriones enloquecidos
he intentado
-os lo juro-
he intentado a(r)mar vuestros
rompecabezas rompentrañas rompealmas
pero ninguna pieza corresponde
al juego de la vida ninguna calza
en el vacío del muro
(posible unidad de mis fragmentos)
he descubierto además vuestros simulacros
esa oscura manera de haceros el desamor
y taparos luego las narices
ante las hierofanías de la carne
escuchadme: antes
buscaba a dios en los rincones
ahora me duele su féretro
en un templo calcinado
no quiero ser diablo de vuestra devoción
ya conocí el hervidero de gusanos
bajo la túnica del buenhombre
y supe
-porque así me fue revelado-
que en el lugar más profundo
se salva la locura
por ello señoras señores
no esperéis que recite un poemita
para que digiráis vuestra
metafísica del odio
esta noche prometeo liberado
hablará de su águila
el águila una vez presentada
ejecutará algunos números.